Olor a Cadáver

"El fin de año huele a compras, enhorabuenas y postales, con votos de renovación" reza Silvio en una de sus tantas canciones. Uno espera oler el aroma del pino del arbol de navidad, para los que todavía siguen la tradición, o el aroma del pollo asado y la ensalada rusa infaltable en las mesas de fin de año de las familias populares. Pero lo cierto es que el fin de año huele a cadáver. Todo el 2010 huele a cadáver. Cadáver humano, cadáver político, cadáver moral, cadáver deportivo... chile se esta pudriendo,

y se huele, loco... se huele. Tener de vecino a un piñerista es ya una oportunidad para sentir ese aroma. Hoy el pobre hombre se queja por seguir cesante. Pensar que ese mismo olor a principios de año era de parrillada amenizada con cumbia villera. Las asambleas estudiantiles de mi universidad también parecen funerarias, y hay compañeros que con esto de la reforma educacional le pusieron rueditas a sus ataúdes para ir a las movilizaciones, cuando en sus mejores momentos de vitalidad votaban por la nueva forma de gobernar. Por eso yo ya no voy a las asambleas, porque me dan ganas de dármelas de sepulturero y agarrar a palazos a todos esos zombies.

Cadáveres humanos, horrible. Mas de 500 compatriotas murieron en el terremoto de febrero, en uno de los momentos quizás mas heavys que he tenido la posibilidad de presenciar (y de sentir, porque valdivia se movió mas que la chucha). La gente damnificada todavía vive como cadáver después de la batalla: tirados a su suerte, sin casa ni perro que les ladre. 81 presos murieron en la cárcel de san miguel. Cadáveres de cadáveres. El deceso físico es solo una anécdota en la vida-muerte de un drogadicto, o de una lanza sin oportunidades en la sociedad. Todavía sigo pensando en qué hubiese pasado si se hubiese concretado la idea de Lavín de mandar a todos los presos a una isla solitaria, así como Alcatraz o la historia de Papillon. Posiblemente nunca hubiésemos sabido del incendio y todos viviríamos felices, aunque condenando a los periodistas a un aburrido día miércoles feriado sin noticias.

El futbol chileno pende de un hilo, y está con una pata en el cajón. cadáveres que se niegan a morirse y enterrarse solo, José Segovia, y cadáveres que uno no quiere enterrar, Marcelo Bielsa, y cadáveres que quieren revivir, los cucos que uno cree que van a aparecer cuando uno apaga la luz de la cocina. Miguel Nasur, el chocopanda y el raton maldito que hay en el alma del futbol chileno. El fantasma Figueroa alguna vez tuvo que ser cadáver, si no, no seria fantasma. Que bueno que se va de chile ese pelado de mierda.

Y a los mineros, que vendrían a ser unos cadáveres vip, los manosean tanto que no extrañaría que a alguien se le ocurriera la idea de hacerles un embalsamamiento, y regalarles los órganos a los perros.

Así termina este año, lleno de cadáveres, y como que me autoconvenzo cada vez mas de que "alguien" es el yeta. No creo que sea solo coincidencia que justo cuando cambiamos de gobierno nos pasen tantas cosas malas, marepotos y gueas. Hoy supe de una masacre en TVN, en donde las victimas fueron una familia y su compadre moncho: mataron a los Venegas, todo porque el pelao Guajardo es de oposición.

Corten el CDF!!!

Llegaron desde el otro mundo, esclavizaron a los aztecas y a los incas y se llevaron todo el oro. Siglos después volvieron y se adueñaron del agua. Hoy, nuevamente, un español nos subyuga y se adueña del fútbol, apoyado por 28 yanaconas locales. Adiós Marcelo Bielsa, contigo se va lo último que nos quedaba de unidad nacional. Pena me da, porque se va uno de los mejores entrenadores del mundo, y solo porque son preferibles los negocios locales de 28 empresarios que el proyecto deportivo de un país que va más allá de la selección. Hablo de la mentalidad ganadora que desde hoy será reemplazada por mentalidad "rentable". Entonces, preparémoslos para que vuelva el pelado Acosta.

Sin ánimo de crear una guerra civil, porque soy capaz de eso pero hoy no tengo ganas, propongo que la voz del pueblo se haga escuchar sin nuestra presencia. dicho de otro modo, los que tengan CDF que lo corten, solo quédese con el ESPN y se darán cuenta de que la Liga inglesa es mucho mejor que un partido entre la serena y everton, porque además de todo, hace tiempo que la liga chilena ya no es chilena, sino "shilena". Será mucho más interesante como espectáculo el ver como Miguel Nasur se desangra al ver bajar los dividendos por los derechos del Canal del fútbol. Tampoco vayamos al estadio, es pura perdida de tiempo. Nos daremos cuenta que la pasamos mejor gastando la plata de la entrada en ir al cine, comprar revistas porno o por ultimo, salir a pasear en familia. Los de las barras bravas descubrirían el valor de saber leer y escribir.

Y que salgan a la calle. Por fin hay un motivo verdaderamente potente para dejar la cagada en las manifestaciones. Antes era la política, después la educación, y hoy es la pasion de multitudes. asi que ya saben: Ejerza su derecho a disentir llame al 600 600 3000 (telefónica), 600 800 9000 (VTR), 600 346 46 46 (DirecTV) y elimine el CDF.

(...insertar titulo aqui...)

Tengo 21 años y siento que todos a mi alrededor de alguna u otra manera maduran, menos yo. Varias de mis ex compañeras de curso han tenido guagua y se han casado, varios ex compañeros se han vuelto unos trabajólico amargados padres de familia. Otros siguen estudiando, pero ya no son los mismos. los que eran adictos al hueveo en clases, a las movilizaciones estudiantiles hoy ya no se ven y han adquirido un aire cínico para decirte "estoy apurado, te hablo mas luego". Para otros, el tiempo se ha transformado en prioridad por sobre lo que llamamos relaciones humanas. Han crecido, han madurado, se han vuelto, a mis ojos, mas grises y distantes, con sus problemas, con sus hijos, sus matrimonios, su apresurada vida, sus deudas impagas, sus frustraciones, su vida inserta en el monstruoso sistema actual de oferta-demanda, en donde te olvidas del pasado, vives el presente como un autómata y no te alcanza el tiempo para pensar en el futuro.

Yo, para muchos de ellos, estoy en el medio, se podría decir, como en un limbo. Después de 12 años de educación básica y media, en donde me destaque solo por vivir mi propia vida lejos de la farándula estudiantil, lejos de las compañeras coquetas, de los compañeros borrachos, de los payasos del curso, lejos del foco de atención, hay ex compañeros que dicen no entender mi estilo de vida de weon volao sin vicios(no pueden creer que a mi edad no me intoxique con copete ni me cague los pulmones con cigarros), pensando solo en comer, mirar, oir, olfatear lo que siempre me ha gustado hacer. Para muchos soy aun un cabro chico, que nada contra la corriente, que en la medida de lo posible actúa con el corazón más que con la cabeza. No comprenden mi antipatía al sistema que a ellos los subyuga a dejar de lado ciertas cosas y se sorprenden ante mi resistencia a los compromisos. Me ven como un idiota, vomitando comunismo y utopías estupidas, que no comprende que al final el posmodernismo del que tanto hablan te agarra aunque te escondas en la china. No están muy ni ahí conmigo, me ignoran un tanto, ya no porque sea fome conversar con un nerd, ahora porque no hay tiempo para nada, menos para sentarte a conversar con tu prójimo. Parecen vivir felices así, o quizá es el acostumbramiento.

Creen, en cierta medida, que no me tomo en serio mis problemas. De ser el apartado del curso, el ahueonao por ser el menos divertido, pase a ser el rebelde sin causa, aunque sigo siendo ahueonao por lo que hablo, pienso, escribo, etc. pero no saben que mis problemas son de otra índole, y los veo desde un enfoque distinto al de ellos. Se que para terminar mi carrera de música, que es un problema cuya solución solo yo la tengo, debo ser músico todo el día. Para ser músico todo el día debo hablar gueas, pensar gueas y describir gueas. Es románticamente estupido para muchos el escribir todo esto en un blog que nadie lee (bueno, siempre hay gente que se da el trabajo de leer lo que escribo, muchas gracias a ellos), pero lo hago porque me siento bien, porque liberándote de lo que te oprime la garganta(o los dedos) tienes la posibilidad de elegir una vía de expresión mucho mas creativa que el típico buzón de reclamos, la chuchada limpia al paco en una manifestación o el copy-paste de un discurso zurdo. Y si escribes, si te expresas, si haces fluir tus dedos al son de las palabras, la creatividad florece. Escribir es un arte, igual que la música, y yo no se manejar bien el arte de la escritura, pero lo intento.

Hay cosas, problemas que veo y que no puedo solucionar. No soy tan desconectado del mundo que me rodea como ellos creen. Me da impotencia la enfermedad de mi hermana, no puedo curarla porque no soy dios. Me da impotencia que exploten a mi viejo en su trabajo, que mi mama no pueda surgir como ella espera en su microempresa, que la mina que siempre me ha gustado este a kilómetros de aquí y que se la este comiendo un cabeza de músculo. A grandes rasgos, y también sin que tenga una solución al alcance de mi mano, me da rabia la injusticia social con los trabajadores, que tenga que haber una tragedia como la de los 33 mineros para cuestionar las leyes laborales, me da rabia la pedofilia de los curas, el populismo de Piñera, la corrupción en la educación chilena, la caza de ballenas por parte de los japoneses, la pena de muerte en china y el fascismo de Sarkozy.

Pero en un intento por madurar de una manera diferente a los demás, tratando de sanar heridas en vez de olvidarlas y abrir otras, creo que hay varios problemas que si que podría solucionar. Mi familia por parte de mi papa esta dividida. Por problemas de plata, mi papa y sus hermanos, mis tíos, se han distanciado. Esto ha llevado a que no pueda conocer ni tener contacto mas recurrente con mis primos, y ninguno de nosotros tiene culpa de nada. Nadie me puede obligar a que me caigan bien mis tíos. De hecho no me interesa. Pienso en el futuro y creo que la nueva generación debe superar esa división. Pienso en mis primos que aun no conozco y pienso en el día en que logre hablar con ellos, y darme cuenta de, valga la redundancia, lo "primos" que somos. El miedo me detiene, no se que pensaran de mi, no se si mis tíos habrán creado un cuento de terror para describir a mi familia y a mi, pero tendré que hacerlo algún día. Echarse al hombro la responsabilidad de tratar de buscar una mejor convivencia en la familia es un paso que me requiere madurez.

Es eso, la madurez tiene matices, y yo maduro a mi ritmo, solucionando cosas tan pequeñas como hablar de nuevo con los amigos con los que alguna vez peleé, la chica a la que decepcioné, aprendiendo lo que alguna vez me enseñaron y no quise aprender (el ingles, por ejemplo). Intento, me esfuerzo por vivir el presente pensando en el futuro, revisando mi pasado para poder enmendar ciertas cosas. es muy pero muy difícil, pero ahora que lo pienso, es mucho mas divertido que asumir de una manera sumisa, el presente.

P.D.: no se me ocurrió ningun titulo para este post. por eso dice lo que dice.

Palabras al cierre...

Están ya casi a punto de mandar una solicitud al vaticano para beatificar a los 33 mineros. Según varios de los ingenieros, "algo paranormal" ocurrió mientras rescataban a los héroes de Copiapó. Es raro, pues si algo paranormal, fuera de lo común, sobrenatural hubiese pasado en el campamento esperanza, chile lo hubiese cachado altiro porque había cámaras puestas hasta en los baños químicos. En todo caso, para muchos el darle una cuota de crédito a la acción divina del más pulento de los pulentos seria vista como otra envidiosa acción mas de la concertación para opacar la potentísima participación de Piñera en el rescate.

Lo cierto es que la fama tiene su precio, y al parecer nuestros ídolos subterráneos recién se están dando cuenta de aquello. ¿es tan terrible estar chato de todo, no querer ir a la fiesta de la población en tu honor y preferir irte a dormir? de sopetón los diarios sensacionalistas, la tele y las redes sociales se han espantado al saber que uno de los mineros se comía a dos minas, como si no estuviéramos acostumbrados a ver el diario de Eva, en donde podemos ver compadruchos pintados como monos japoneses que se comen a dos minas y a dos hombres al mismo tiempo, para poder descubrir y consolidar de una manera mas interesante su confusa identidad social. Quiero decir que después del obsceno espectáculo del rescate televisado, nos hemos vuelto cartuchos, llegando a condenar la vida intima de quienes hace un par de dias idolatrábamos.

El rescate a los mineros fue visto en chile por casi un 94% de la población con acceso a un televisor, y en el mundo por mas de 2000 millones de personas, mucho mas que para el mundial de Sudáfrica. Claro que para el mundial, localmente solo un canal tenía los derechos de transmisión, no los cinco y los partidos no duraban toda la noche ni Nelson Mandela populisticamente se ponía a arbitrar el partido o se las daba de director técnico. Seamos sinceros: si no fuera por esta desgracia, chile no seria conocido más que por Don Francisco o Pinochet. La imagen de chile no va a cambiar solo porque en un espectacular montaje cinematográfico, con libreto incluido, se salven a 33 mineros de un oyo. No estamos para estos trotes, no es ninguna gracia tener que gastar mas de 20 millones de dólares cada vez que algún trabajador este en problemas. Piñera, por favor: aunque te cueste doblarte tu propia mano, haz leyes sociales que promuevan la seguridad laboral. Sale más barato y no tienes que humillarte tanto para conseguir un par de votos más.

Cerremos el tema de los mineros antes de que se transforme en farándula. Va a llegar el día en que el califa de los 33 llegue a pelotón y se agarre a la kenita, una mina un poco mas dócil, de donde puede salir y entrar cuando quiera e incluso invitar al kike acuña a pelotear un rato, y ahí no va a ser muy espectacular el rescate. Terminemos con el cuento antes de que aburra, o de que alguien se suicide. Los amigos mineros ya tienen vacaciones en el caribe, viajes a Grecia, a Inglaterra, a España, la camiseta de David villa, los milloncitos de Farkas y los derechos de autor por la reproducción del papelito "estamos bien los 33". No quieren más guerra, mucho estrés, mucha presión, mucho que hacer. Dejémoslos tranquilos disfrutar de su infelicidad.

El secreto (debajo)de la montaña....

El campamento esperanza parece fonda dieciochera. Falta que coloquen una feria artesanal, que coronen a la reina guachaca y que armen una parada militar. Como que siento quye ahi esta la creme de la creme, todo pasando. al margen de estar preocupados por sus seres queridos encerrados en la mina, los familiares de los mineros la estan pasando la raja ahi; no mientan. Yo, en cambio, en el sur, cagado de frío y a raíz del escaso tiempo almorzando juguito soprole con galletas din don. Pensar que hay 33 compadres que comen mejor que yo, tienen asegurados un viaje a España a ver al real Madrid, los conchasdesumadre tienen la camiseta de Villa autografiada, Farkas les regaló plata, etc.; dan envidia los malditos. Mas encima, mi vecina se mandó una maratón televisiva de toda la noche con la transmisión en directo del rescate, y no me dejó dormir absolutamente nada.

A propósito de esto, siempre creí que tipos como Amaro Gómez Pablo, Mauricio Bustamante, la Consuelo Saavedra y varios periodistas mas de Televisión Nacional tenían conciencia social y hasta pensé en que no se iban a prestar para el juego televisivo de piraña, o por lo menos iban a mandarse su critica entrelineas. Pero me decepcionaron profundamente. Ahora si puedo decir con propiedad que los periodistas chilenos, salvo Fernando Paulsen quien ha sido uno de los poquísimos que ha sido critico, son una mierda.

Pero no se pierde oportunidad en la televisión para las entrevistas a los mineros. Aquí hay imágenes de una de las primeras, en el programa del cabeza de chancho:

Escrito con sangre...

Hoy, que se ha concedido el premio Nobel de la paz al disidente chino Liu Xiaobo, se me vinieron a la cabeza los cuadros horribles de una cárcel china, sus presos en condiciones paupérrimas y los miles de condenados a muerte que esperan su ejecución, cuantos de ellos solo por haberse atrevido a pensar distinto; esas aterradoras imágenes de fusilados, personas descuartizadas y canibalismo que vi alguna vez en el liceo y que aun no me puedo sacar de la mente. la imagen de Mao, tan apacible, tan agradable si desconoces todo lo que hay detrás de el, me causa el mismo desconcierto que debió haber sentido Andy Warhol cuando lo plasmó serigraficamente. Detalles de una época en historia de china en donde soportando toda esa barbarie dictatorial, hubieron personas que por sus heroicas y simbólicas acciones no son lamentablemente reconocidos.

En estos momentos estoy en Internet buscando material para un trabajo, acerca de la educación como proceso social, autoritarismo en las aulas y el rol de la sociedad. Entre toda la información que barajé, página a página, me fui a encontrar con la imagen antigua de una mujer china, que de una manera sublime me cautivó. ¿Quien era ella? investigué, traducí la pagina del chino al español, hasta que supe quien era.

y así descubrí a Lin Zhao. Poetisa oscura que vivió en la época de la revolución cultural. Es realmente desconocida en el mundo, su nombre puede sonar a cualquiera de los mil millones de chinos, y su cara, también. Por lo que supe, en la época en que Mao estaba en el poder, inicialmente fue una maoísta declarada, como cualquier joven con energía frente a cambios sociales, pero con el tiempo, y al ver todo el desastre humano que estaba provocando, cambió de opinión.

Lin Zhao fue como yo, como tu o como cualquiera: soñadora, con ganas de cambiar el mundo, critica y perspicaz. Iba a la universidad, escribía, daba su opinión, protestaba. Para la Campaña de las Cien Flores, se atrevió a criticar abiertamente a Mao, y por eso termino encarcelada, pasándola muy mal, torturada y humillada. Pero siguió escribiendo, papel que encontraba lo llenaba de palabras en contra de la revolución de Mao, del partido comunista y de sus carceleros. Se volvió una piedra en el zapato enorme para las autoridades, y se decidió quitarle la pluma y el tintero, para que no pueda seguir escribiendo propaganda antirrevolucionaria. Pero adivinen, Lin Zhao se rompió las venas, y ocupó su propia sangre como tinta. Así, escribió miles de poemas, de historias y consignas que hasta hace poco se mantenían ocultas. Al final su permanencia con vida pasó a ser un problema de estado, problema que fue solucionado físicamente el 29 de abril de 1968. Murió fusilada a los 36 años. Diez de ellos los paso en la cárcel.

Solo hoy supe de su existencia, quiero decir, que existió alguna vez e hizo algo, en el sentido más rotundo de la palabra "algo", y he pasado la tarde entera en buscar más información de ella. No pillo nada, ni siquiera un misero poema. Al parecer la mordaza histórica del gobierno chino actúo con eficiencia en su figura, para que sus compatriotas la ignoren o la desestimen. a nivel mundial, los esfuerzos de sus amigos en la universidad de Pekín para que su nombre sea conocido han sido en vano. Hubo un documental llamado "In Search Of Lin Zhao's Soul" que traducido del ingles, lleva por titulo En busca del alma de Lin Zhao. He tratado de encontrar esa película, pero nada. Ahora voy a ver si esta en el ares, luego en el emule. Tampoco hay nada respecto a sus escritos con sangre. Hoy empieza mi investigación para saber mas de la poeta martir Lin Zhao.

A pesar de todo esto, con el premio Nobel de Liu Xiaobo, se revindican las figuras de tantas Lin Zhaos, tantos intelectuales que murieron en la revolución cultural. Ser disidente chino hoy y ayer, es tener meter la cabeza en la boca de un lobo y no tener miedo. De verdad, quedé impresionado con lo poco que se de ella, de su valentía y su tozudez, de su amor por el arte y su odio a las acciones de odio.

Quiero saber más de ella, de lo que pensaba, lo que escribía, lo que sentía. Me es necesario rescatarla de la oscuridad, y redescubrirla, porque tanto material como metafóricamente, escribió su pensamiento con sangre. Y eso es muy, pero muy heavy.

Vuelve, Gonzalez!!!

Un día como hoy, 23 de septiembre, pero hace siete años atrás, el 2003, hubo un verdadero momento bicentenario. Hace solo un par de años, se habían vuelto a juntar, pero duro bien poco. El tipo se subió al mesón de conferencia de prensa y enfrentó a los periodistas. Acababan de echar a claudio narea de la banda de rock mas trascendente de la historia de nuestra pobre historia musical: los prisioneros. el ambiente estaba caldeado, los nareistas querían estrangularlo, y los periodistas... también un poco. Comenzaron las preguntas. Narea por aquí, Narea por allá, Narea por debajo y Narea por detrás. Tapia sudaba y tartamudeaba, y el compadre que estaba al otro extremo, Álvaro Henríquez, parado como el cajarito tutu tutu no emitía palabra alguna. hasta que le dio la chiripiolca y boto todos los micrófonos al suelo, arrasando también con vasos y un jarrón de agua. Su mujer le pegó a una periodista y un profundo e incrédulo "ooohhh" recorrió el set. Tapia alcanzó a salvar un vasito de la furia de ese pobre rockero y Henríquez no atino mas que a poner cara de nada, como diciendo "shis pah puta la guea...".

Para un pendejo de 2º medio como yo, en esa época, la pataleta de Jorge González fue realmente un hecho heroico. Pensé seriamente en tirarme a la vida del rock, llegar a la clase de ingles y pegarle un combo al profesor, agarrarme a la bomba sexy del curso y hacer la cimarra sobornando al inspector con películas porno. González era para mi un héroe desde chico, cuando por el año 93 escuche por primera vez "tren al sur" en la primera radio que compramos como familia, una sony a casette de 2 wats. Los prisioneros formaron parte de mi proceso de madurez crítica. Con "el baile de los que sobran" González inspiró mi dañino resentimiento social contra quienes dios ha favorecido mas, y con un tema en especifico, Es demasiado triste, sentía esa sensación subliminal que valga la redundancia, te hacia sentir triste, como si al acabar la canción fueras a dar a un camino sin salida, como estar drogado y con ganas de suicidarse.

Jorge González era un líder de opinión. Eso lo hacia mas ídolo todavía, mas de lo que era, porque podía ser profundamente amado o al revés, detestado totalmente. sus comentarios eran ácidos y puntudos, además de originales. No importa que tan dura pueda ser la critica de su rival, el siempre salia ganando. no se como lo hacia el weon. a lo mejor su dieta diaria consistía en meter un limón y un diccionario en una juguera y tomárselo al seco.

Pero al pasar el tiempo lo he pensado y creo que todo cambio el día de los micrófonos caídos. Estaba ciego y recupere la visión. Estaba sordo y recupere la audición. Puedo decir sin ningún tapujo que el 23 de septiembre del año 2003, se produjo el lamentable deceso de Jorge González Ríos, fundador de los prisioneros. González murió ese día, al menos para mí. El controvertido rockero de las declaraciones polémicas e inteligentes cedía ante la presión y sin encontrar las oraciones precisas para cagarse a todos, se ensañaba con los micrófonos y vasos que poco sabían de como defenderse. El matonaje es digno de los reggetoneros, pero no de las estrellas de rock, y te hace ver mucho mas ridículo el dejar la cagada en una conferencia de prensa en chile, en donde los que hacen cagadas generalmente buscan farándula. González murió, y si resucito o se reencarno en otra persona, fue en un músico tecno poco original, que gana harta plata con sus sampleos en las discos de Europa, agarrándose de dj Villalobos o con sus propios temas. te aseguro que he escuchado bastantes discos house como para decir que no hay nada de original en la música de los Udpates, pero al final todos sabemos que los europeos bailan cualquier cosa con un litro de éxtasis en el cuerpo. No critico el crecimiento musical de un artista, ni las ganas de ampliar sus horizontes creativos. Critico que haya cambiado tanto, y haya tratado de olvidarse de que algún día fue el estandarte de la rebeldía en un país sumiso por naturaleza. No todos los chilenos somos fachos, ni somos tan llorones como narea. Que alguien le aclare eso por favor.

González se ha aburguesado. en busca de ser un occidental de segunda mano se transformó en lo que siempre criticó: un coursi consiente. Recurres a Victor Jara, a la violeta o a los discursos de salvador allende solo cuando en un disco con abundancia de música comercial tienes que hacer notar que aun la moda posmodernista que tanto la lleva en el primer mundo no te ha carcomido toda tu mente. te haz olvidado de chile. no como lugar geográfico, donde naciste, vive tu familia, tienes parte de tu cuenta de ahorro y donde hoy gobiernan los fachos. Te olvidaste de chile como lugar en donde para muchas personas representabas algo.

en momentos como este, en donde se ha de decir mas que nunca lo que se piensa, estamos desamparados, los que tenemos alma de rebelde. No encontramos ya en nadie de la escena musical nacional un referente digno de admirar por su consecuencia con sus convicciones. Nadie realmente potente. Teníamos a González y lo hemos perdido. Ojala en un futuro lo recuperemos. Se le extraña demasiado.

Rendirse Jamás!!!

Eres un joven soldado que va a la guerra. Dejas atrás familias, hijos, padres, salud, comida y seguridad estable y eres obligado, contra tus convicciones, a enrolarte en el ejército. No quieres hacerlo, pero te ves en un minuto, metido en una trinchera disparando a otro hombre como tu, con los mismos miedos, con la misma bronca de estar obligado a dejar atrás familia, hijos, padres, salud, comida y seguridad estable. Te revelas, tiras tu arma a un lado y te niegas a seguir matando. el general te ordena recoger tu fusil y volver al campo de batalla, pero tu no haces caso, crees demasiado en tu pensamiento critico. Demasiado traidor, demasiado enemigo de la patria. El general te manda a fusilar. Tu cuerpo es enterrado en medio de la línea de fuego, las granadas lo destrozan. El ejercito gana la guerra. El general es recibido como un héroe, se le levanta una estatua en la plaza de armas, mientras que a ti, joven soldado revolucionario, nadie nunca te va a recordar. Seguirán, entonces, siendo los estereotipos de prócer militar cargando una bayoneta sobre el enemigo, los símbolos de patriotismo de una nación.

En un escenario mas posible puedes ser un intelectual chino condenado a muerte, un demócrata norcoreano, un mexicano intentando cruzar la frontera, una mujer afgana, quizá un preso en guantanamo, un iraní apaleado, un haitiano pidiendo pan, un desaparecido pidiendo memoria. A lo mejor estuviste entre las victimas del genocidio en Rwanda, quizá Amín Dadá te mató personalmente a balazos, terminaste en un campo de concentración nazi o moriste en las Malvinas. En tu otra vida habrás sido cristiano y te viste frente a un león en pleno circo romano, te trataron de loco por decir que el mundo giraba alrededor del sol, te quemaron en la hoguera por ser visionario.

A lo mejor, en otro tiempo, fuiste crucificado.

Si vives en Chile eres un hombre explotado en su trabajo. El desempleo en este pais baja pero suben los jefes mal nacidos y gorilas y no te queda otra mas que tratar con ellos. Tu sueldo es mísero, tu fondo de pensiones, peor. Todo se va a tu familia e incluso falta. Te preguntas las veinticuatro horas del día en como hacer para que tu hijo mayor pueda pagar la universidad. Sufres un accidente en tu trabajo. tu tragedia no es televisada como pasa con los mineros en el norte. Tienes que guardar reposo. Cuando vas a cobrar tu sueldo, te enteras de que has sido despedido y que el finiquito se ha ocupado para cubrir supuestamente los gastos médicos. Pataleas, alegas, buscas voces que te apoyen, pero sabes que en este país tus colegas son demasiado cobardes como para exigir sus derechos. Te quedas solo, ahí mismo, sin saber que hacer.

O quizá seas un trabajador enfermo de cáncer, y te niegan el acceso al tratamiento porque el sistema de salud de tu país es pésimo y tercermundista. Eres minoría de conciencia política y eso te hace sentir ahogado, porque ves demasiada injusticia a tu alrededor. La mutual de seguridad te maltrata y te trata de engañar. No lo logran pero no es suficiente. Tu lucha no es solo por ti, sino por tantos como tu que no son escuchados. El gobierno se hace el tonto. Oh, si, para las elecciones necesitan tus votos, pero todavía es muy pronto para la próxima campaña política. Sientes que tienes que hacer algo, pero no sabes como. Llegas, en conciencia de tu integridad física y mental, al extremo de quemarte a lo bonzo en plena Plaza de la Constitución para generar atención. Tu acción produce consternación y los liberales se llenan la boca con homenajes. Al final, tu causa solo te convierte en un hit de los Bunkers.

Hoy, en esta oportunidad, quizá seas mapuche. Te robaron tus tierras, te quitaron el derecho a la educación y a la salud. Te estigmatizaron como flojo, indio y ahora, para empeorar todo, de terrorista. La justicia militar es corrupta y no confías en ella. Quizá en este momento lleves 52 días sin comer. Te estas muriendo y la tele no te pesca. Te aseguro que se de tu existencia y de tu lucha. Es el primer paso.

Compañero mapuche: no te rindas. La única lucha que se pierde es aquella que se abandona. La impunidad y el olvido, no te la va a ganar. No esta vez.

La anecdota del dia

Mientras los noticieros hacen del drama humano de los mineros de coquimbo un verdadero reality show, en mi facebook escribo "NO ES POR SER INSENSIBLE, PERO ME ABURRÍ CON LA GUEA DE LOS 33 MINEROS. MAS BONOS POLITICOS PARA PIÑERA, Y LOS MAPUCHES EN HUELGA DE HAMBRE SIGUEN AHI SIN QUE NADIE LOS PESQUE, TAMBIEN EL PROBLEMA CON LAS MEDIAGUAS, LAS MOVILIZACIONES ESTUDIANTILES... CORTEN EL LESEO POH. ME ALEGRO POR LOS MINEROS Y PORQUE ESTEN CON VIDA, PERO NO ES PA QUE LOS NOTICIEROS LE DEN TODO EL DIA CON LO MISMO POH...¡QUIERO TV CABLE!". Como a la media hora un ex compañero de curso, hoy convertido en paco, me respondio: "q comunista wn jejejeje", y cinco minutos despues, me sacaba de su lista de amigos. entre parentesis, cuando fuimos compañeros el tipo siempre fue un cabeza hueca. no podria haberse convertido en otra guea que en un paco.

y esa es mi historia.
P.D: La foto es de un amigo. Wena guatón Montiel!

Postmodernismo

El otro día me metí a una exposición pictórica en el centro cultural de mi ciudad. el cóctel estaba rico, el publico era muy diverso, pero realmente, en lo estrictamente artístico, quede marcando ocupado. Las pinturas eran difíciles de digerir, no se entendía nada, solo unas telas con un montón de manchas que al menos a mi, no me produjeron ningún tipo de estimulo, y el artista tampoco era muy hábil para interpretar su propia obra, pero te hacia quedar conforme porque su vocabulario técnico era bastante amplio. y es que entrar a una exposición de arte en un centro cultural últimamente se ha hecho una lata, porque con la barata excusa de pertenecer a la corriente posmodernista(si es que existe el postmodernismo), a cualquier cosa la llaman arte. Solo basta con saber chamullar y citar a paul klee, el sentido de lo absurdo en kafka y la robotizada sociedad de hoy para ganar credibilidad. Pensar que cuando chico yo veía en Tierra Adentro al maestro Roscalata hacer lo mismo con materiales desechables y sin la retórica pseudo vanguardista de los artistas de hoy. Pensar también que bajo mi superficial mirada, un rollo de papel confort es un artefacto para limpiarme el culo, pero para un posmodernista ese mismo papel confort es un "héroe incomprendido, que combate los ataques del cadáver de una parte de nosotros, esa que vendría a representar nuestra debilidad ante el capitalismo materializada a través de un mal digerido hot dog comprado en el mcdonals".

Pensando en esto, me dije... yo también puedo ser posmodernista. Señoras y señores, les presento mi exposición.


"Rayita Microcosmica", en la que persigo la interpretacion de mundos paralelos en medio de nuestra vida cotidiana, porque como la pelicula Hombres de negro nos enseñó, pueden haber universos trasendentales hasta en el cascabel del collar de un gato.


"mapa de ruta de micro dibujado por un epileptico" una severa critica a al transantiago.


"Autorretrato", fue pintada en el momento exacto en que en un filosofico momento de reflexion, me horrorizaba por el mundo actual.


"El hombre es una misera particula de soledad y melancolia en una sociedad sin contenido, ni pasado, ni presente ni futuro y destinado a la expresion maxima del pathos" representa a un hombre solo.


"Logo para un gobierno eficiente". lo postulé para logo presidencial, pero lo encontraron muy sofisticado.


"umbinguelelo", un sentido homenaje al pueblo africano.


"Los rizos de Luli", todo artista tiene su musa.


"Ajedrez para volados". postmodernista modalidad del deporte ciencia que ya se esta practicando en las poblaciones, sin piezas, claro, porque cuando son de plastico, los cauros se las fuman.